Мыла посуду. И размышляла о высоком, недоступной и прекрасном. О судьбах мира сего и все такое. И тут пришло мне в голову написать рассказ. Умный такой. Философский. Значиться так. Какой-то там мир. Магия, мечи, средневековье и что-то в этом роде. Не важно: рассказ-таки. Идет себе по улице герой. Обычный такой юноша, лет эдак 20. «Но в глазах его была видна мудрость веков». Э… Что-то я увлеклась. Нет, никакой мудрости там пока видно не было. Ведь истинная мудрость в том, чтобы при хороших мозгах притворятся чайником, когда надо. Но это творческое отступление.
Идет себе этот герой. И тут хватают его под белы руки мудрые в белых/черных/разноцветных одеяниях и тащат куда-то в цитадель какой-нибудь мудрости, чтоб он там эту самую мудрость познал. Зачем? Понятия не имею. Потом придумаю, зачем этот бедный юноша им сдался. Притащили его туда, значит. А может сам пришел в какую-нибудь мега-пупер-супер засекреченный подвал - ой извиняюсь - в темное страшное подземелье, где хранилась эта книга мудрости. Хранитель её ему зачем-то дал. Тоже надо придумать зачем. Или просто описать так, чтобы у читателя не возникло вопросов зачем. Дал герою эту книгу с возвышенными словами о постижении сокрытого в ней знания. Герой книгу открывает, читает первую строчку, закрывает со словами: «Брехня». Ему: «Как ты можешь так говорить: ты же не читал?» «А мне и не зачем. Я её написал. Мой учитель дал мне задание, написать полный бред об этом мире, так чтобы поверили. Спрятать пустой фантик истины под вуалью красивых слов, так чтобы все приняли его за драгоценность. Вижу, мне это удалось». Вот так как-то... Но это все ещё надо обмозговать. Главное, передать то как верили окружающие всему, что написано в книге. Это будет сложно.